When I makes tea I makes tea, as old mother Grogan said. And when I makes water I makes water.
“Dopo due ore di lettura l’ho lasciato. Non succedeva niente, continuava a girare intorno al mancato bacio della buona notte da parte di sua madre. Non capisco perchè Proust sia diventato così famoso.”
Così una dolce Chicca nello spazio dei giudizi del sito di Amazon, a proposito della Recherche. Magari ha ragione lei, e la recherche è una Corazzata Potemkin.
Se saltava subito a madame Verdurin, magari cambiava idea.
Chicca credeva di farsi una lettura alla Sandro Moccia, povera stella….
Io ne ho letto uno, All’ombra delle fanciulle in fiore. Era il tempo in cui, durante le vacanze, leggevo un libro al giorno; a leggere quello ho impiegato due mesi. Non ce n’è stato un secondo, né mai ci sarà. Proust è una Corazzata Potëmkin, e non ho mai capito perché sia diventato famoso.
Chicca, invece, ha cominciato dal principio, cosa che secondo me avresti dovuto fare anche tu. L’opinione avversa è rispettabile: spero solo che poi Chicca non vada col fidanzato a vedersi certi film italiani (quasi tutti) che sono proustiani senza genio e con finanziamento pubblico, come da commento di Quentin Tarantino qui a destra e che riporto: «Mi deprime. Lei forse vedrà più film italiani di me, ma quelli che ho visto negli ultimi tre anni sembrano tutti uguali. Non fanno che parlare di: ragazzo che cresce, ragazza che cresce, coppia in crisi, genitori, vacanze per minorati mentali. Che cosa è successo? Me lo dica lei. Ho amato così tanto il cinema italiano degli anni ’60 e ’70 e alcuni film degli Anni ’80, e ora sento che è tutto finito. Una vera tragedia».
Beh, io ho cominciato da quello che mi è capitato in mano perché di soldi per comprare libri a casa mia non ce ne sono mai stati, e di conseguenza fino all’età adulta ho letto al 99% quello che trovavo da farmi prestare. Di film italiani mi sa che il più recente che ho visto dev’essere stato Nuovo Cinema Paradiso.
PS: non ho mai capito neanche perché siano considerate poesie le ammucchiate di parole di Alda Merini (non che le abbia lette, è che ogni tanto ci inciampo sopra in qualche blog: raramente riesco ad arrivare al quinto verso, e mai mi è capitato di riuscire a superarlo)
Se permetti, dubito che fosse una questione economica, anche perché in qualunque biblioteca rionale Proust c’è sempre stato. Si tratta invece del disordine delle letture che tutti avevamo da giovani e qualcuno anche da meno giovane (io, per esempio).
Quanto ad Alda Merini, non potrei essere più d’accordo.
Stai leggermente dimenticando il contesto sociale: per decidere di andare a cercare Proust in una biblioteca rionale bisogna prima sapere che Proust esiste, e nel _mio_ contesto sociale non è mai esistito niente che avesse anche solo vagamente a che fare con la cultura. Il nome Proust l’ho visto per la prima volta quando mi è capitato in mano quel libro.
Ha ragione Erasmo, Barbara. La recherche va letta ordinatamente, dall’inizio alla fine. Comincia con Dalla parte di Swann e poi sappimi dire.
Ma non ci penso proprio!
In effetti, al ritmo del libro letto, significherebbe un anno di vita dedicato alla ricerca del Proust perduto.
Vabbè, ma non sai cosa ti perdi. Un anno di vita speso bene!
Può darsi che tu sia dell’opinione che io mi perda qualcosa, ma il fatto è che io l’ho trovato talmente palloso e insulso che posso solo provare un’immensa felicità all’idea di non riaverlo mai più in mano neanche per un secondo. E’ come quando qualcuno mi dice non sai cosa ti perdi a proposito di rane, lumache, anguille… che a me viene da vomitare solo al pensiero: come è possibile anche solo immaginare che io mi stia perdendo qualcosa?! Mia cugina, per dire, mi dice ma tu non sai cosa ti perdi a proposito delle soap…
Passi per Proust, passi per le rane. Le lumache sono ottime, ma passi anche per le lumache. Ma il bisatto? come si può disprezzare il bisatto? Voi campagnoli. Non ho parole.
Mi ricordo ancora quando mia mamma me li mostrava in pescheria sotto il Salone, queste robe schifose nere nere che si muovevano come bisce… bleeaaahhhh!
Io mi ricordo quando mia mamma me li presentava immobili, in salsa di pomodoro.
Sono comunque piacevolmente sorpreso della presenza di pesci vivi sui banchi di una pescheria fuori della provincia di Venezia.
Chiamasi razzismo, e della specie più bieca, anche. Ciò vale anche per i commenti successivi.
Può darsi. Infatti, i commercianti di pesce veneziani fanno da sempre così: “Ciò, paron, ghe xe sto pese che el xe marso: eo butemo?” “No, mona, se ghe o vende a quei de Padova”.
Tanto prima o poi ci vediamo. E verrai frustato a sangue.
E’ curiosa questa cosa, che Proust piaccia a Erasmo e non a Barbara; curiosa perché io l’ho sempre evitato pensando che fosse una lettura “femminile”. Piaceva moltissimo a mia madre, che comprava anche le medeleinettes che io trovavo pessime, e lo diede in lettura obbligatoria a mia sorella, ma non a me. Sosteneva anche che “bisogna averlo letto tutto prima dei 18 anni”, dopo è troppo tardi, e questa per me è oggi una buona scusa.
Mi spiace sentire che sua madre, i libri di Proust, glieli ha presentati immobili sì, ma in salsa di pomodoro.
Madeleinettes, mai che riesca ad evitare qualche refuso. Che poi sembro ancora più ignorante di quello che sono.
Mia madre se li è letti in età matura, avendoli trovati in casa dopo che io me ne ero andato, lasciando i libri, che non avrei saputo dove mettere.
Premesso che solo consultando san google ho imparato cos’é il bisatto, concordo pienamente con Erasmo e aggiungo il capitone: non è vigilia di Natale senza il capitone alla brace.
Io Proust l’ho letto in età matura e me lo sono goduto un mondo.
Devi sapere, Frine, un fatto molto triste: la provincia di Padova non confina con il mare in nessun punto. Arriva a pochi metri dalle barene (patria dei bisatti) ma non si bagna, come uno che non sa nuotare e non vuole imparare.
Ce ne dispiace per loro.
Oh, poverini!
Che poi uno potrebbe anche capire se tutto questo fosse detto da un veneziano, ma da un mestrino, no, digo, da un mestrin! C’è una blogger che è di Mestre, e una volta ha scritto che essere di Mestre è come avere una sorella bella e sentirsi dire: “Ah tu sei sorella di …? Non vi assomigliate per niente”.
Tutto vero, ma qual è il problema? Noi ci scopiamo la sorella veneziana.
Azz, anche incestuosi, oltre a tutto il resto!
 | Myollnir su L’eredità di Anala e Arma… |
| Myollnir su Ragazzi di allora, ragazzi… |
| Erasmo su Ragazzi di allora, ragazzi… |
| myollnir su Ragazzi di allora, ragazzi… |
| blogdibarbara su Ragazzi di allora, ragazzi… |
erasmodue 